Ella nombra mis fotos y a veces mis fotos sirven para ilustrar sus palabras . Cada vez que esto pasa, lo disfruto y lo agradezco, lo disfruta y lo agradece ella también.
Solo copia y pega en tu ordenador y visita su Blog tan íntimo como universal:
http://www.marfernandagal.blogspot.com/
Gracias Fer!
Wednesday, August 29, 2007
Thursday, August 23, 2007
cinema paraíso
escucha esta versión en Portugués,cantada por Dulce Pontes, del tema de la película CINEMA PARAISO:
Monday, August 20, 2007
SEÑOR, SERENAS
Señor, serenas son
Todas las horas
Que derrochamos, si en
Malgastarlas,
Como en un jarrón,
Colocamos flores.
No hay tristezas
Ni alegrías tampoco
En nuestra vida.
Luego déjanos aprender,
irreflexivamente sabios,
A no vivirla.
Sino a dejarla flotar,
Tranquila, serena,
Permitiendo que los niños
Sean nuestros profesores
y que nuestros ojos sean
Colmados por la Naturaleza.
A la orilla de la corriente,
Al borde ,de la carretera,
Cae erguida-
Siempre en el mismo
Respiro de luz
De estar vivos.
El tiempo pasa,
No nos dice nada.
Crecemos envejecidos.
Déjanos aprender, como si
irónicamente,
Nos observara partir.
Es inútil mientras
Hacemos un gesto.
No hay resistencia
Al dios cruel
Devorador sempiterno
De sus hijos.
Permítenos recoger las flores,
Permítenos humedecer
Éstas nuestras manos
En los apacibles riachuelos,
De los cuales debemos aprender
A ser apacibles como ellos.
Los girasoles siempre
Están mirando hacia el sol,
Déjanos marchar de la vida
Tranquilos, sin abrigar
Siquiera el remordimiento
De haber vivido.
Fernando Pessoa
Señor, serenas son
Todas las horas
Que derrochamos, si en
Malgastarlas,
Como en un jarrón,
Colocamos flores.
No hay tristezas
Ni alegrías tampoco
En nuestra vida.
Luego déjanos aprender,
irreflexivamente sabios,
A no vivirla.
Sino a dejarla flotar,
Tranquila, serena,
Permitiendo que los niños
Sean nuestros profesores
y que nuestros ojos sean
Colmados por la Naturaleza.
A la orilla de la corriente,
Al borde ,de la carretera,
Cae erguida-
Siempre en el mismo
Respiro de luz
De estar vivos.
El tiempo pasa,
No nos dice nada.
Crecemos envejecidos.
Déjanos aprender, como si
irónicamente,
Nos observara partir.
Es inútil mientras
Hacemos un gesto.
No hay resistencia
Al dios cruel
Devorador sempiterno
De sus hijos.
Permítenos recoger las flores,
Permítenos humedecer
Éstas nuestras manos
En los apacibles riachuelos,
De los cuales debemos aprender
A ser apacibles como ellos.
Los girasoles siempre
Están mirando hacia el sol,
Déjanos marchar de la vida
Tranquilos, sin abrigar
Siquiera el remordimiento
De haber vivido.
Fernando Pessoa
Sunday, August 19, 2007
19 de Agosto de 2007
Otro domingo de Agosto en el que se pudo estar en el jardín grande : La pepitória.Las lluvias han sido generosas con nuestro Agosto y los cactus lo agradecen .
Fotos P.M.
Saturday, August 18, 2007
Sunday, August 12, 2007
Mural de cerámica
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mural de cerámica de uno de mis artistas favoritos: Gustavo Pérez
Foto: Cortesía de la Galería de Arte Contemporáneo de Jalapa ,publicado en la Jornada el 12 de Agosto de 2007
El mural, sin título –“nunca le pongo títulos a mis piezas”– , mide 1.20 por un metro, y tiene un espesor de alrededor de 10 centímetros
Saturday, August 11, 2007
Mis manos son mi corazón
en cada gesto de nuestras manos mostramos nuestro corazón
composición digital P.M.
una y otra vez la veo y me sorprende:
• Mis manos son mi corazón •de
Gabriel Orozco
1991. Foto original : cortesía del artista y
de la Marian Goodman
Gallery de Nueva York
composición digital P.M.
una y otra vez la veo y me sorprende:
• Mis manos son mi corazón •de
Gabriel Orozco
1991. Foto original : cortesía del artista y
de la Marian Goodman
Gallery de Nueva York
Friday, August 10, 2007
Poesía
Persistencia del agua
La poesía no se lleva en vasijas de barro.
Dije: dejaré de escribir, uno o dos años,
que la poesía hable por otras bocas.
Me olvidaré. Ya no me llamaré poeta.
Seré ahora maestro,jornalero, empleado.
No escucharé el hormigueo adentro,
ese ruido de hojas agitadas por el viento.
Pero la poesía encuentra su camino,
como el agua que se trasmina por una pared de yeso
y pinta una aura verde
y se abre a tramos para ponernos
el agua hasta el cuello.
Y otra vez empezar,
como por miedo, para sofocar
el ruido de las hojas.
La poesía no se derrama como el vino,
no se cambiapor treinta monedas de plata
ni se esconde como talentos en la tierra.
La poesía te rompe la boca.
Martín Campos
Escritor y académico (Baja California 1974)
La poesía no se lleva en vasijas de barro.
Dije: dejaré de escribir, uno o dos años,
que la poesía hable por otras bocas.
Me olvidaré. Ya no me llamaré poeta.
Seré ahora maestro,jornalero, empleado.
No escucharé el hormigueo adentro,
ese ruido de hojas agitadas por el viento.
Pero la poesía encuentra su camino,
como el agua que se trasmina por una pared de yeso
y pinta una aura verde
y se abre a tramos para ponernos
el agua hasta el cuello.
Y otra vez empezar,
como por miedo, para sofocar
el ruido de las hojas.
La poesía no se derrama como el vino,
no se cambiapor treinta monedas de plata
ni se esconde como talentos en la tierra.
La poesía te rompe la boca.
Martín Campos
Escritor y académico (Baja California 1974)
Tuesday, August 07, 2007
detrás de la piedra
foto de P.M.
Un rostro
Titos Patrikios*
Te digo compañero.
Una roca tu rostro
años de sal y más sal
capas de cárcel y exilio
siglos geológicos cubrieron tu risa,
sismos imperceptibles de tu lucha cotidiana
derrumbaron el beso
en un lago desconocido y subterráneo
y tu mirada es mineral
bajo tu frente labrada.
Muchos no ven qué hay detrás de la piedra
pero si fuera una fragua la poesía
mostraría a la luz
todo tu tierno y oculto metal.
Detrás de la piedra un rostro , detrás del rostro la piedra ... recordé una foto antigua .
un domingo de agosto
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¡Quien lo diría! Un domingo de agosto , el cielo gris y las recientes lluvias , permitieron una visita a nuestro jardín grande.
Fotos de S.G.
Sunday, August 05, 2007
el eco del caracol
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foto P.M.
el pequeño poema de Bañuelos me recordó una imagen de un caracol y le dibujé un eco digital.
Saturday, August 04, 2007
la poesía, el aparato respiratorio de la imaginación
Nacimos para inventar y transformar
Y eso no es gratis, porque la poesía es nada más y nada menos, prosigue Bañuelos, ''el aparato respiratorio de la imaginación. Ahora lo que menos se cultiva es la imaginación, porque estamos viviendo momentos, sobre todo las personas que se dedican a la política, de un lenguaje que no tiene imaginación.
''Sin imaginación el hombre es un inválido de la realidad. La literatura, en especial la poesía, es ese aparato respiratorio donde nos encontramos a nosotros mismos. Estamos en una época en la cual se quiere asesinar el poder de la imaginación. El único dios en nuestros días es el dinero. Hoy las grandes potencias quieren que la ciencia y la tecnología estén enriquecidas por la humanidad, cosa que no puede ser; tiene que ser al revés, nuestras necesidades son muchas y de variada índole."
Juan Bañuelos, poeta Chiapaneco
En una era en que el dinero es único dios, el escritor reivindica el valor de la poesía.
artículo completo :
http://www.jornada.unam.mx/2007/08/04/index.php?section=espectaculos&article=a36n1esp
Y eso no es gratis, porque la poesía es nada más y nada menos, prosigue Bañuelos, ''el aparato respiratorio de la imaginación. Ahora lo que menos se cultiva es la imaginación, porque estamos viviendo momentos, sobre todo las personas que se dedican a la política, de un lenguaje que no tiene imaginación.
''Sin imaginación el hombre es un inválido de la realidad. La literatura, en especial la poesía, es ese aparato respiratorio donde nos encontramos a nosotros mismos. Estamos en una época en la cual se quiere asesinar el poder de la imaginación. El único dios en nuestros días es el dinero. Hoy las grandes potencias quieren que la ciencia y la tecnología estén enriquecidas por la humanidad, cosa que no puede ser; tiene que ser al revés, nuestras necesidades son muchas y de variada índole."
Juan Bañuelos, poeta Chiapaneco
En una era en que el dinero es único dios, el escritor reivindica el valor de la poesía.
artículo completo :
http://www.jornada.unam.mx/2007/08/04/index.php?section=espectaculos&article=a36n1esp
Friday, August 03, 2007
la inutilidad del arte
Esa necesidad de hacer, de crear, de inventar es sin duda un impulso humano fundamental. Pero ¿con qué objeto? ¿Qué sentido tiene el arte, y en particular el arte de narrar, en lo que llamamos mundo real? Ninguno que se me ocurra; al menos desde el punto de vista práctico. Un libro nunca ha alimentado el estómago de un niño hambriento. Un libro nunca ha impedido que la bala penetre en el cuerpo de la víctima. Un libro nunca ha evitado que una bomba caiga sobre civiles inocentes en el fragor de una guerra. Hay quien cree que una apreciación entusiasta del arte puede hacernos realmente mejores: más justos, más decentes, más sensibles, más comprensivos. Y quizá sea cierto; en algunos casos, raros y aislados. Pero no olvidemos que Hitler empezó siendo artista. Los tiranos y dictadores leen novelas. Los asesinos leen literatura en la cárcel. ¿Y quién puede decir que no disfrutan de los libros tanto como el que más?
En otras palabras, el arte es inútil, al menos comparado con, digamos, el trabajo de un fontanero, un médico o un maquinista. Pero ¿qué tiene de malo la inutilidad? ¿Acaso la falta de sentido práctico supone que los libros, los cuadros y los cuartetos de cuerda son una pura y simple pérdida de tiempo? Muchos lo creen. Pero yo sostengo que el valor del arte reside en su misma inutilidad; que la creación de una obra de arte es lo que nos distingue de las demás criaturas que pueblan este planeta, y lo que nos define, en lo esencial, como seres humanos. Hacer algo por puro placer, por la gracia de hacerlo. Piénsese en el esfuerzo que supone, en las largas horas de práctica y disciplina que se necesitan para ser un consumado pianista o bailarín. Todo ese trabajo y sufrimiento, los sacrificios realizados para lograr algo que es total y absolutamente… inútil.
En otras palabras, el arte es inútil, al menos comparado con, digamos, el trabajo de un fontanero, un médico o un maquinista. Pero ¿qué tiene de malo la inutilidad? ¿Acaso la falta de sentido práctico supone que los libros, los cuadros y los cuartetos de cuerda son una pura y simple pérdida de tiempo? Muchos lo creen. Pero yo sostengo que el valor del arte reside en su misma inutilidad; que la creación de una obra de arte es lo que nos distingue de las demás criaturas que pueblan este planeta, y lo que nos define, en lo esencial, como seres humanos. Hacer algo por puro placer, por la gracia de hacerlo. Piénsese en el esfuerzo que supone, en las largas horas de práctica y disciplina que se necesitan para ser un consumado pianista o bailarín. Todo ese trabajo y sufrimiento, los sacrificios realizados para lograr algo que es total y absolutamente… inútil.
PREMIO PRÍNCIPE DE ASTURIAS DE LAS LETRAS
Discurso de Paul Auster
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